DIA MUNDIAL DA CRIANÇA... não deveriam ser todos os dias??

imagem retirada da net

Em cada um de nós há uma criança que espreita,
ora atrevida, ora birrenta, ora dócil, ora inquieta.
Em cada um de nós existe uma porta estreita
por onde passa a alma de criança sempre desperta,
sempre em busca, sempre atenta à descoberta.

Em cada um de nós há um cantinho silencioso
e escondido habitado pelo menino (a) do passado.
A vida nem sempre o deixa ser de novo fabuloso,
alegre, risonho, feliz na inocência e despreocupado.
Mas ele está lá! escondido à espera para se fazer anunciado.

Saibamos deixar sorrir a criança que ainda temos em nós,
desta vida apenas levamos o que vivemos acompanhados ou sós.
Deixemos a "nossa criança" sorrir.

ACORDES DE MEMÓRIAS

retirado da net

É na música suave e doce que vogam as memórias de um tempo

que passou como uma fugaz nuvem, como uma chuva de Verão.

É nos acordes sublimes de músicas partilhadas em contratempo

que as lágrimas se tornam regatos e a mágoa aperta como grilhão

de ferro em brasa. É na música que embalou tantos sonos e partilhas

que espero que a paz vá docemente colando as inúmeras estilhas.

É nos acordes mansos que deito as dores e enfaixo as feridas

pedindo ao tempo que cubra com fino pó o passado,

para que possam nascer nova cores, novos ventos e novas vidas.

É nos sons de tanta troca, de tanto já vivido e acabado

que busco o bálsamo que tarda, que busco um novo amanhecer,

um amanhecer negado, prolongando a noite que me veio acolher.

É na música que vogam as memórias de um tempo que passou,

as mágoas da incompreensão e o ferrão da crueldade que me trespassou.

Um dia a música será de novo música, música no coração.

MARCAS DO TEMPO

O tempo marca a sua passagem no rosto deixando o seu traço

indelével e imparável. Com um fino cinzel esculpe linhas, finas,

profundas, imparáveis. O tempo pinta sombras num abraço

apertado e irreparável. Modela a pele, enruga-a em gelhas hialinas.

O tempo inexorável e duro deixa a sua marca sem retorno,

perdeu-se a frescura dos verdes anos que servia de singelo adorno.

Ficam as marcas que a vida escreveu no rosto, no corpo, nas mãos.

Ficam as memórias impressas em cada novo traço vincado.

Olha!  Esta foi uma história escrita entre os sins e os nãos,

entre o talvez e o vazio, o silêncio e a ausência. Tão complicado!

O tempo marca a sua passagem, deixando marcas inapagáveis

num rosto que perdeu o frescor sem regresso. Sinais irreparáveis!

Olhando o espelho que traduz a marca espessa do tempo

na vida que se escoa devagar em cada ruga em cada sombra,

há tanto por trás de cada traço vincado pelo ferrete do tempo!

Há tanto por trás de cada nova ruga e cada sombra!

O tempo marca o seu passo no rosto desenhado no espelho,

nas veias salientes das mãos, nas rugas sob o olhar velho.

Olha! Há uma história por trás de cada linha desse rosto

que o tempo marca com o ferrete do seu vendaval.

INUNDA-ME ESTA FORMA DE VIDA

Inundam-me os vazios que não sei preencher,
e as horas que se arrastam sem préstimo nem regra.
Inundam-me as chuvas diluvianas a crescer
e as noites que a ventania desintegra.
Inundam-me os ses e os porquês,
estrangulam-me os nãos e os talvez.

Inundam-me as paredes brancas e frias,
as nuvens que no céu se arrastam devagar.
Inundam-me ecos de memórias sombrias
e de risos e alegrias que passaram sem parar.
Inundam-me os ses e os porquês,
estrangulam-me os nãos e os talvez.

Inundam-me os silêncios e as dúvidas,
as dádivas, as trocas, os vazios a dor que não passa.
Inunda-me a vida e as sombras desvanecidas.
Inunda-me a morte e a saudade que devassa.
Inundam-me os ses e os porquês,
estrangulam-me os nãos e os talvez.

Inunda-me o som dos tambores de guerra
e os nevoeiros doces da silenciosa e mística serra.

SÓ O TEMPO SABE, SÓ O TEMPO PODE SABER....

Quem sabe o caminho a seguir? O caminho certo?

Só o tempo.

Quem sabe a dor que o coração pode suportar?

Só o tempo, só o tempo.

Quem sabe se o amor vai perder o brilho? Vai esconder-se no esquecimento?

Só o tempo

Quem sabe o que está na próxima cuva da estrada?

Só o tempo, só tempo.

Quem sabe quantos vezes caímos? E quantas nos vamos erguer de novo?

Só o tempo

Quem sabe que ventos nos vão empurrar?

Só o tempo, só o tempo

Quem sabe o que está para lá do horizonte? Que novos rumos vamos tomar?

Só o tempo

Quem sabe se o coração baterá acelerado de novo?

Só o tempo, só o tempo

Quem sabe onde nos levarão os passos? E que vida iremos encetar?

Só tempo

Quem sabe quanto demora uma ferida a sarar?

Só o tempo, só o tempo

Quem sabe? Quem sabe? Quem sabe….

Só o tempo…Só tempo…Só  tempo a passar.

MUNDO EXTINTO

Na aridez de um suspiro sem retorno
o anjo do oblívio paira como poalha doirada.
Traz na fronte um singelo adorno
em forma de meia lua prateada.
Traz nas mãos a aljava dos sonhos
e as flechas da desilusão e da dor.
Esvoaça breve sobre todos os abrolhos
que a mágoa deixa num painel já sem cor.
Na aridez de uma deserto gretado
onde as sementes murcham sem desabrochar,
um anjo de alvas asas chora apiedado
de todas as dores enterradas num olhar.
Traz nas mãos suave balsamo 
na fronte um sinal de esperança,
entoa um doce um pungente salmo
traz a bonança e o suavizar da lembrança
de um mundo que se extinguiu.

SE? - NÃO HÁ "SES" NA VIDA

imagem retirada da net

Na vida não há “ses”.

Na vida tudo é ou não é. Um “se” nada traz, nada dá.

Um “se” é a indefinição de um “é” e a dúvida de um “não é”

Na vida não há “ses”.

Na vida tudo é luta entre opostos, sim e não, há e não há.

Início e fim, tudo é luta nesta arena onde se morre de pé.

Na vida não há “ses”.

Porque os “ses” nada são, apenas indecisões, meias tintas,

Dúvidas em eterna incerteza. Respostas nunca encontradas.

Na vida não há “ses”.

Tudo deve ter um rumo certo, não pode haver respostas indistintas.

Não há lugar para dúvidas, só passadas certas e orientadas.

Na vida não há “ses”.

E quando os há perdemos tempo, espaço, rumo,

perdemos o pé e o caminho, perdemos a força, rodopiamos sem sentido.

Na vida não há “ses”.

E quando os há ficamos cegos, surdos, tudo se esconde no fumo

com que a vida nos vai envolver. E o nosso caminho esbatido

perde as cores, perde o brilho, perde o sabor e o odor.

Perde a forma de caminho, é apenas pó e suor, é apenas e só dor.

Na vida não há “ses”. E quando os há, não há vida.