SEM DESTINATÁRIO

Olá!

Esta é mais uma carta que não tem destinatário, porque não será enviada.

Sim, é para ti, que estás num mundo à parte do meu, vogas numa "bolha" que vejo passar da minha "bolha". Ah, pois! Não estranhes, para mim todos vivemos em bolhas: as nossas vidinhas, de onde não queremos sair. Pedimos a todos os santinhos que não sejamos obrigados a romper as paredes das nossas bolhinhas de conforto. Mas sim, dizia eu, são para ti estas palavras.  Um dia a curiosidade foi mais forte: cedi. Quis entrar num mundo que, sabendo não me pertencer, pensei poder franquear. Que me fosse permitido visitar, desfrutar, quem sabe; habitar. E entrei! Abriste, rectificação: entreabriste a porta e eu, sem hesitações, entrei.

Mas essa porta deu acesso a um mundo de magia, de encanto, de descoberta que me foi, seguidamente, negado. Uma espécie de “toca e foge” dos meus anos de menina. E deixou um gosto de incumprimento de uma promessa, de uma fraude da vida, de uma expectativa gorada. A culpa? Pois, essa, não há. E se houver, será, indubitavelmente, minha. Sempre minha, porque ainda espero. Sempre minha, porque ainda acredito. Sou assim, serei assim até ao meu fim.- Até prova em contrário, tudo (e todos) são verdadeiros e sãos. - Crédula? Ingénua? Talvez… sim … serei.

E hoje vejo-te, levando a tua bolha, vogando nas ondas da vida, nos ventos dos acontecimentos e nas marés das sementes que vais semeando, e nas ceifas do que já frutificou. E eu vejo-te, de longe, quando achei poder estar perto. E eu vejo-te, com um peso no coração, e uma lágrima na alma. Mas, apenas e só, porque me iludo, porque espero, porque creio ser possível não viver somente na minha bolha. A vida faz sentido se as nossas paredes não forem estanques, se soubermos rasga-las e deixar que “outras bolhas” toquem, penetrem, se fundam nas nossas. Depois, quando a vida me confronta com a realidade; dura, crua e desapiedada, dói. Uma dor de desalento e de sementes que não vingaram. De esperança pequenina defraudada. Uma dor estranha pela estranheza do que não foi vivido, apenas idealizado, sonhado, esperado.

Mente humana de tamanhos mistérios.

Ainda bem que esta carta não tem destinatário! Irias dizer que sou louca. Mas, sabes? Não sou. Sou apenas uma alma aberta, uma alma que acredita no Bem, que mantém aquela candura de menina, ainda que a vida tenha sovado, bem sovada, a massa de que sou feita. Não, não sou louca. Apenas um coração que bate e que, por muito que seja maltratado, continua a bater. A bombear esperança e sonho nos passos deste caminho.

Sigo, com esta estranheza na alma, esta sensação de ficar à porta, mas sigo. Sabes? Tenho uma “bolha” para levar por diante. Desejo que sejas feliz na tua pequena-grande bolha, que a vida te sorria e dê tudo o que desejas e anseias.  Desejo que os teus sonhos se concretizem, os teu projectos avancem. Mas, acima de tudo, desejo-te o “suficiente de tudo”.

Não entendes?  Pois… acredito. Mas desejo-te o melhor.

Até sempre

Lágrimas de lua

HÁ PEDAÇOS DE MIM...

Há pedaços de mim no infinito,
no mais longe, no mais além.
Há quereres mudos que permito
invadam o silêncio, que mantém
este equilíbrio de folhas secas,
de olhares glaucos perdidos nas brumas .

Há pedaços de mim na areia deserta,
onde um dia fui ninfa e olhei o sol.
Há uma nova maré que me liberta
dos grilhões da saudade, em prol
de um amanhecer em airosas charnecas
plenas de vida, coroadas de espumas...

Há pedaços de mim dentro de mim,
onde nada habita, onde o sonho adormece.
Onde a vida passa e corre e se esvai, por fim.
Há pedaços de mim onde o horizonte se desvanece,
se restringe, em mascarada cerca,
que contém a alma em cortantes plumas.

Há pedaços de mim.... há pedaços de mim...

lágrimas de lua

AO SABOR DE UM VENTO....

E quando todos os muros nada mais forem que chuva,

e todas as notas, melodias de um violino gasto pela vida,

todas as lágrimas forem uma saudade de partida,

então todas as gotas de orvalho serão diamantes,

e todas as pétalas serão promessas de eternidade.

E quando todas as mágoas se diluírem na simplicidade

de um olhar, na magia de uma melodia sem norte,

na graciosidade do voo de uma gaivota sem rumo.

Então os passos serão somente um leve fumo

que se eleva suave na noite que cai devagar.

               .......................

Soltem-se os ventos do oblívio, 

e as chuvas de pacificação e alívio.

Soltem-se todas as lembranças ancoradas

num cais de podres dores amordaçadas.

Soltem-se palavras caladas e olhares perdidos

e voem as vãs esperas e obtusos sentidos.

Soltem-se as amarras de um tempo esfumado

e os odores de um passado perfumado.

Hoje, há um vulcão de pedras brancas em ebulição,

e o voo de uma pomba de paz e sonho, de esperança e perdão.

           ...........................

Letra a letra nascem as sombras escritas

por entre os rochedos de memórias foscas.

E ouvem-se frases, risos, mentiras ditas

como se se  tratassem de verdades toscas.

Letra a letra compõe-se a melodia

de um poema sem tempo nem idade,

pétalas brancas de falsidade luzidia

guardadas num livro de eternidade.

                                                                                                                                                                                                     Lágrimas de lua

NOVA NASCENTE

Vim beber a vida aos horizontes da alma,

 olhei o infinito que contém uma esperança,

quebrei amarras, lancei as velas de temperança.

Despi o manto de negro fumo e falsa calma.

Vim ver o outro lado do mundo; que não conheço,

onde tropeço, mas me embrenho e recomeço.

Vim beber a aurora aos horizontes do amor,

ainda que haja noite, penumbra e sombra,

haverá sempre a esperança, remédio que desensombra

as agruras do caminho. Bebo naquele rubro fragor

de quem semeia novas sementes em terras de poesia,

em sonhos de menina, em trajes de fantasia.

Vim beber a vida aos horizontes da alma.

Nasce o dia: um novo dia, esplendor que acalma
                                                                                                                                                                                                Lágrimas de lua

UM DIA... AS BRUMAS, MAIS NADA

Um dia, a luz é só uma luz e o sol apenas um brilho quente.

Um dia, o perfume não tem cheiro, nem o mel sabe a natureza.

Um dia, o dia não mais significa viver; será apenas um molho de horas

que passam em sonolento limbo, onde tudo é nada: e nada é tudo.

Um dia tudo será uma sombra ensombrada, sem cor e dormente.

Um dia, um olhar apenas significa que se vê, mas que se perdeu a beleza,

que se perdeu o vigor, o sentido e a razão, e que tudo se prende com escoras

feitas de teias de aranha, feitas de brumas e de tempo passando: mudo.

Um dia, as mãos vão esquecer-se do caminho, do préstimo, do sentido,

nada mais que conchas vazias em areal estranho e intemporal.

Um dia, apenas a névoa povoará o olhar, encherá o corpo, a alma, a vida.

Um dia, as memórias serão farrapos sem nexo, desgarradas e esparsas.

Um dia de nada servirão os esforços, o empenho, a luta; estará perdido

o mundo periclitante onde se equilibram os passos, lutando contra o vendaval.

Um dia terei que deixar-te ir após as lutas que nos levam de vencida.

Um dia será o vazio; nada mais restará que vazio, num voo de brancas garças.

Lágrimas de lua

COMBOIO DA VIDA - ESTAÇÕES, APEADEIROS...

Pouca-terra, ou muita terra: assim passam os tempos,

assim passam os anos e corre o comboio pela vida.

Quantos entraram nele? Não sei, perdi a conta.

Perdi as paragens onde entraram e saíram. Os momentos

que foram lições de vida, pedaços de alma dividida.

Mas todos deixaram elos, traços, marcas de remonta.

Corre, ainda, o comboio; o meu comboio de vida,

e entram e saem passageiros, passam estações de fugida.

imagem retirada da net

Pouca-terra e muita terra. Sim, muita terra percorrida,

sonhos trocados, lágrimas escorridas, sorrisos e gargalhadas.

Corre o comboio na linha, sempre em frente sem parar.

Nele ficam as memórias, os momentos e a dor da partida.

Mas os nossos comboios têm rumo, têm esperanças guardadas,

e têm momentos de agrura, lágrimas difíceis de calar.

E o comboio não se detém, segue, segue sem parança,

ainda carrega sonhos, ainda transporta a esperança.

lágrimas de lua

LUTO

Imagem retirada da net

Chove! Uma água de negro pintada,

mas branca e pura como lágrimas de anjos.

Esta guerra, por agora calada e encerrada,

deixou cicatrizes, marcas ferozes; perdas.

O fumo ainda se enrola e cola à pele

de todas as almas que olham, sem ver,

sem perceber. Ainda há quem zele

por destroços retorcidos ainda a ferver,

a suar, a esfumar e soluçar; a morrer.

As sobras de vidas que o fogo devorou

são hinos fúnebres que todo um povo chorou.

Chove! Chove uma água de Paz e balsamo.

O negro? Esse - pinta a natureza sofrida.

lágrimas de lua

Imagem retirada da net