PARA QUE SEJA - O NATAL

Mais um Natal à porta,

mais uma quadra de festa e luz, de cheiros, de sabores, de calor humano, de partilha. Dizem...

Mais um Natal à porta,

mais uma correria tirando toda a beleza da quadra, apagando o sentido verdadeiro. Fazem!

Mais um Natal que chega,

esperando que percebamos o seu sentido mais puro, o seu ÚNICO sentido. Esquecem...

Mais um Natal que chega,

simples, sem artifícios, sem ostentações. Apelando à comunhão e união, à concórdia. Ignoram!

Mais um Natal para viver,

sem a azáfama tresloucada e vã de quem não olha para o NATAL.

Mais um Natal para perceber,

na simplicidade e cumplicidade do dar e receber, não o presente mais caro, não a refeição mais copiosa, não. Um Natal para dar e receber o que de mais precioso existe e o dinheiro não pode comprar;

AMOR, ENTREGA, PAZ, SILENCIO, COMUNHÃO.

Para que deixe de ser apenas : - Mais um Natal que está à porta.

OBJECTO, NADA MAIS

Como os lençóis que se mudam

ao fim de neles dormir,

como as flores que murcham

e as que nem chegam a florir.

Como as águas que rápidas correm

por baixo de tantas pontes,

e como as roupas que se escolhem

agora, para depois serem montes

de trapos sem préstimo ou uso.

Como a roca de cada fuso

e a trama de cada tear,

como o carro que se afina

para que continue a andar.

Ou como a calada máquina

cuja manutenção há que acautelar.

Como a folha onde se escreve

uma nota solta para memorizar.

Ou como a lembrança breve

de um tempo que passou.

Como a imagem que se apagou

do negro quadro de ardósia.

É o preço que se paga,

porque...Tudo tem um preço

PENDULO

Balanço, balanceando na corda da ilusão,

balanço, menina louca, nesta imensa indecisão.

Balança criança adulta, na esperança de uma certeza,

balança mulher ingénua, lutando na aspereza

do caminho que traçaste.

Balanço, balanceando na certeza do pouco espaço,

balanço cambaleando, no tempo que é sempre escasso.

Balança, balança sem fim, dolente e sem pensar,

balança no rodopio do espaço por conquistar.

Tropeça naquilo porque lutaste.

Balanço, balanceando deixando que me fira

o balanço desta mágoa, este mar da eterna ira.

Balanço, balanceando contra a outra que sou eu.

ALVA VELA

Tenho tudo arrumado no gavetão

do "não quero pensar".

Tenho tudo organizado no eterno chavão;

"O que for se verá".

Hoje acho que consigo tudo e, se tentar,

até consigo antever o que se dirá.

Hoje sou dona do que sinto, porque não sinto.

Apenas calo, apenas guardo, apenas pinto

de cores neutras a minha imensa tela.

Tenho tudo empacotado lá no meu sotão

empoeirado de esquecimento e solidão.

Tenho tudo adormecido, de onde não brotam

imagens, nem sons, memórias ou mágoas,

se eu não pensar e não querer. Se fechar a mão

e nela esconder todas as tarefas árduas

que já vivi e vivo, largando-as na minha alva vela

como uma neutra pintura de uma batalha perdida.

VENDAVAL

Pés nus sobre o rochedo

assolado pelos vendavais,

cabelos ao vento no degredo

do silencio agonizante dos mortais.

Eleva-se bem alto a luz do sonho,

como um halo de santa benevolencia,

transfigura-se o sorriso tristonho

em gargalhada de inocencia.

Batida pelos ventos em des-harmonia

rasgada pela espera em lenta agonia.

Sacudida pelo sopro da certeza,

firmando os pés na clareza

do caminho que se abre rectilíneo

traçado pelo esquadro do destino

em passos medidos de declineo,

como se o mundo fizesse o pino

e às avessas corresse a maré-cheia.

E à lua numa dança louca e breve

se juntasse o sol em melopeia,

o meu olhar morrendo ainda se atreve

a cravar bem alto um agudo grito

como se de um pacto ou desvairado rito

dependesse a vida ou negra morte.

De pés nus sobre o rochedo

assolado pelos mais fortes vendavais,

abandonado somente à sua sorte

resiste à noite e ao medo,

resiste à dor e aos silêncios intemporais.

PALAVRAS DE LONGAS SOMBRAS

Há palavras que soam como laminas cortantes

e abrem fundos poços de áridos desertos.

Há palavras que soam a ódios gritantes

manchando tudo à sua volta. Deixando incertos

os caminhos, perdidas as memórias,

vãs a dádivas e os sonhos, cada luta,

cada passo; Perdem-se as histórias,

os risos, perdem-se os laços na labuta

por uma insana certeza, uma sombra...

Há palavras que pairam quais rapinas,

gladiadores de encarniçada guerra.

Há palavras duras como o sol nas salinas

de garras afiadas como uma fera.

Há palavras.

CINZELADO OUTONO

Olhei o céu de cinzelado tom,

ouvi a chuva que mansa tombava

e deixei meu sonhos à desfilada.

Abri a janela da minh'alma ao som

da outonal chuva que tamborilava

nas minhas vidraças, à desgarrada

com o bater certo do coração errante.

Este eterno sonhador titubeante

que se vai dando em brandos enganos,

em arrobos de instáveis esperanças

e desesperados medos.

A chuva caía lavando os desenganos,

arreigando as certezas mansas,

agrilhoando mais e mais os degredos

da alma que já não acredita mas luta,

por uma qualquer obra do destino, escuta

a voz do coração que ainda bate

ao tom cinzelado do céu outonal.