ESBOÇO INCOMPLETO

Sou o que as tintas do pintor pintaram

numa tela inacabada de tempo sem tempo.

Pintura que amarelece no pó intemporal

de um imponderável caminho sem volta.

Sou o que os olhos das crianças sonharam,

pelo caminho de pedras negras, em contratempo.

Sou o milhafre que no céu paira, imperial,

e sou o que não sou, sem mágoa nem revolta.

Vogo numa brisa suave de Verão serôdio e manso

onde habitam borboletas e risos distantes,

maçãs rubras e algodão doce puxado do céu.

Vogo nas asas de um golfinho pigarço de amor.

Olho o mundo do alto de uma fraga e danço

no fio de uma navalha, romba, de esperas agonizantes.

Escrevo nas involuções de um virginal véu,

que mãos calosas bordaram com ardor.

Sou o que não sei e o que sei. Sou, apenas sendo,

e vou onde não sei ir, nem de onde sei voltar,

porque o caminho perde a estrada, perde o norte

e perde o esteio.

Pé ante pé, vou; andando sempre e nada tendo,

e dou o que sou e não sou, porque dando, sei estar.

Amalgama de retortas linhas, de vazios plenos, sem sorte,

sem coragem nem receio.

Apenas sou… o que as tintas de um pintor esboçaram

Lágrimas de lua