OBRIGADA PAI!

Cabelos brancos e franco sorriso,

duro de ouvido como manda a idade,

anquilosadas mãos e muito juizo,

palavras sábias despidas de vaidade.

Hoje pesam os anos, que loucos já foram,

vividos no duro, que a vida foi rude.

As marcas ficaram e ainda moram

no teu peito aberto que nada há que mude.

Deste-me o ser, a garra, a fortaleza,

deste-me tudo o que sou e esta certeza

que na vida, boa ou má, branda ou dura

só uma coisa importa e sempre perdura;

O Amor de pai que jamais fenece,

por isso, meu pai, esta te agradece.

(A um pai verdadeiramente unico. Aquele que Deus me deu aqui na terra)

ATRÁS DOS DUROS MONTES

Atrás dos montes fica um mundo

perdido na imensidão dos tempos,

calado no granito profundo

guardando histórias e lamentos.

Falam as verdes cercanias,

imponentes, majestosas,

e as quentes ventanias

que as percorrem impiedosas

No silencio das água domadas

o pio alegre e estridente,

falésias improfandas

espécies protegidas no seu ambiente.

(Fotos da minha Nizinha)

MATINAS

Dança no ar um aroma inebriante

na fresca neblina matinal,


escondido na penumbra vibrante


desta manhã doce e virginal.


Será o amor feito em leito ardente,


serão somente os corpos amantes,


será o beijo longo e fremente


ou as mãos loucas e errantes?


Será a vida que pulsa a cada amanhecer


e ao sol se dá por inteiro?


Será um coração que recusa fenecer


e à vida se agarra verdadeiro,


heroi de uma história banal?


E a dança permanece deste aroma divinal...


Será somente um beijo d'um anjo celestial?

FRAGMENTOS

Fragmentos de cristal partido

quais pedaços de vida sem rumo,

estilhaços de uma dor sem sentido

de um grito calado, sofrido e mudo.

Fragmentos de poeira na noite escura,

danças de luz e vazio na encruzilhada

da vida amarga e tão dura.

Embarquei nesta barca desgovernada

que me arrasta sem destino,

sem norte nem sul, sem sol e sem lua,

e no meu louco desatino

apenas sigo, desencantada e nua,

o coração que geme, se abate e adormece

enrodilhado e só nos fragmentos de cristal.

ESTRADA VAZIA

A estrada é longa e está deserta,

abandonada de passos e de sons.

Ainda há pouco estava repleta

de amor, risos, ternura, cores, tons....

Está vazia agora, tão dolorosamente vazia!

Para trás ficaram sonhos, memórias,

ficaram desejos e histórias.

Está tão silenciosamente vazia!

Para a frente só uma árida extensão,

solitária e deserta, um mundo de desilusão.

A estrada é longa e está deserta,

tão profundamente encoberta!

VINDIMAS

Era de novo o tempo das vindimas. Na encosta xistosa e fresca, os cachos plenos e maduros aguardavam as tesouras, as mãos hábeis, e as cantilenas de mais uma jorna. A folhagem tomava já os tons doirados do Outono e as manhãs, envoltas no seu xaile de neblina, eram o prenúncio de mais um tempo de silêncio e recolhimento após a azáfama da apanha das uvas.
Beatriz havia anos (muitos anos), não pisava solo pátrio, por opção e revolta, deixara o pai e o irmão, após a morte da mãe, encarregues das encostas produtivas da quinta que a vira nascer e que amava com um amor entranhado e duro, como duras eram as rochas que davam paladar e corpo aos maduros cachos. Era alta e esguia, robusta e decidida não negando a sua ascendência celta por parte de mãe, mas de olhar meigo e doce que do pai herdara e da avó paterna, D. Tomásia Ferreira, a quem se devia o nome porque eram conhecidos os vinhos da quinta.
Saíra ainda muito jovem, orgulhosa e magoada, imputando silenciosamente a morte prematura da mãe ao pai, a quem tornara a vida muito difícil pelo mutismo obstinado e revolta constante e declarada. D. Tomásia entendia a neta e tentava por todos os meios faze-la ver os factos reais, José Alberto, seu pai, debatia-se com dois filhos menores em idades perigosas e a gerência da quinta que sempre partilhara com Aby, sua esposa. Sem grande tempo para dar atenção às crianças deixava-as muito aos cuidados e atenção da avó que fazia de tudo para substituir de alguma forma a nora. Mas enquanto Jaime era dócil e cordato, Bia era uma revoltada que fazia gala em mostrar quer em casa quer na escola, quer com os empregados. Inteligente e viva, adorava o campo e a vida da quinta, aprendera com o pai a amar aquelas pedras, as cepas, os rigores do inverno e os ardores do verão, corria como uma gazela as encostas, saltitando como uma cabrita de escalão em escalão, podando daqui, colhendo os abrolhos de acolá. Fora uma criança alegre e bem disposta, mas a adolescência tinha tido o travo amargo da perca, e, se bem que os pais se amassem, Bia sentia a infelicidade da mãe por estar por longos períodos afastada das suas brumas e castelos, dos seus bem amados campos da Escócia natal. Aby era feliz no Douro, amava a terra, o trabalho nas vinhas, no qual se empenhava ao lado de José Alberto, amava o rio a seus pés e os filhos que por amor e desejo tinha posto no mundo. Mas era na Escócia que se tornava ela, quase etérea mas de uma vivacidade imensa. Ensinara as crianças a amar também aquele pedaço de chão que era o seu e em Bia tinha a resposta aos seu mais recônditos anseios, tal como ela a pequenita crescia e tornava-se outra quando nas férias ia passar três meses com os avós maternos.
Quando Aby partira Bia tinha quinze anos e Jaime doze. Durante cinco longos e duros anos em que a revolta e a dor cresceram sem que houvesse tempo ou espaço para falar com o pai, ela foi traçando o seu rumo e no dia que completou os vinte anos, foi ao escritório e deixou sobre a secretária uma frase curta, friamente; - “Parto amanhã para a Escócia, esqueça-se que tem uma filha!”. E assim partiu, na madrugada seguinte sem que alguém da casa tivesse dado pela sua saída. Muitas foram as diligências do pai e da avó juntos dos avós maternos para que a demovessem das suas teimosias, José Alberto fora vezes sem conta à Escócia falar com ela, mas nada a vergou. Nem a morte de D. Tomásia a trouxe ao país natal, chorou de longe a morte da avó querida, remoeu mais uma morte em silêncio, mas não veio. Estudara, formara-se, estivera noiva e acabara o noivado, gerira os bens da mãe e dos avós e dera um rumo a si mesma em terras de Sua Majestade, mas o Douro que a vira nascer, ardia-lhe no peito.
Olhava agora os socalcos bem amanhados como sempre, as douradas folhas e a neblina odorosa que lhe trazia à memória os seus passos e brincadeiras de menina. As carrinhas com o pessoal passaram por ela sem parar direitas ao fundo dos terrenos, mais atrás o carro negro com um vulto mais velho ao volante, reconheceria aquele perfil de olhos fechados, José Alberto, tisnado e mais forte, um pouco mais curvado e com rugas no rosto, passou por ela também, ao lado a figura alta e delgada do irmão, voltou-se de costas, não queria que a vissem já.
Caminhou ao longo do trajecto que a levava de novo a casa, calma, devagar silenciosamente, bebendo o ar matinal e o encanto que só naquelas terras sentia. Avistou o velho palacete cor-de-rosa e apercebeu-se que embora com obras recentes, também ele acusava o passar dos anos. Entrou no portão e, como sempre fizera, foi sentar-se no alpendre nos degraus gastos e puídos pelo uso e pelos anos. Um riso infantil veio acorda-la do seu sonho, do êxtase em que se mantinha olhando a paisagem que nunca esquecera, à sua frente um pequenito dos seus sete anitos, estacou e perguntou sem cerimónia; _ “O que faz a senhora aqui? Isto é propriedade privada, sabe?!” –
Sorrindo Bia, disse; - “Sei sim. E diz-me lá, quem és tu?” – A resposta foi pronta e ela quase se reviu no garoto: - “Eu sou o João Maria, e a senhora quem é e o que faz nos degraus do meu avô?” –
- “Eu…Eu sou a tua tia Beatriz, sou a filha do teu avô, e irmã do teu pai” – Respondeu suavemente à criança. Para seu espanto uma voz atrás de si disse-lhe; - “Sejas bem vinda Bia! Há quanto tempo…”
Levantou-se como se um cento de abelhas a tivessem picado, e virando-se de repente ficou frente a frente com um homem alto e entroncado, no vigor dos seu quarenta anos bem conservados e elegantes que a olhava com uma expressão de ternura e zanga, emprestando aos olhos esverdeados um ar travesso e doce. Emudecida, engasgada e ruborescida, Beatriz aguentou o embate daquele olhar e respondendo ao apelo mudo da mão estendida para ela, subiu os degraus pela mão de Raul, capataz da fazenda e filho da velha governanta, com ele penetrou na penumbra da casa e à lembrança regressaram as horas passadas no lar, o cheiro do pão acabado de cozer, o leite morno, as natas batidas pelas mãos da velha Aurora, o odor adocicado das flores campestres que pelas jarras e jarrões ainda se espalhavam pelas salas. Como num sonho atravessou os corredores, os salões, e a saleta privada onde sobre a mesa permaneciam imutáveis o sorriso da mãe preso na sua moldura e a sua primeira vindima bem como a de Jaime. Duas lágrimas correram pelos olhos negros aveludando-lhes a expressão, e a mão de Raul apertou a sua com ternura como que a fazer-lhe sentir que, tal como outrora, ele ainda ali estava à sua espera, atento e pronto.
Sem saber como encontrava-se agora frente a uma senhora que o tempo vergara, embranquecera mas não alterara as feições nem a beleza, apenas os olhos azuis como o céu olhavam agora o infinito. Aurora, prendia-lhe as mãos e percorria-lhe o rosto, dizendo entre lágrimas e sorrisos; - “A minha menina voltou! A minha menina voltou!”. E como antes, Beatriz escondeu no regaço gasto pelos anos o rosto onde afogou as lágrimas, as dores e a revolta de mais de vinte anos chorando como criança abandonada.
Duas mãos calejadas prenderam-na pelos ombros sacudidos pelos soluços e a voz quente e ainda forte do pai murmuraram-lhe ao ouvido; - “Sejas bem vinda Beatriz à casa, ao amor, à família e à tua terra. As uvas, o xisto, o vento e o rio aguardam as tuas mãos para mais uma vindima. Vens?”

NUVENS BAIXAS

Por entre as carregadas nuvens do desalento

um raio de sol feito sorriso abriu as portas

da vida.

Dividida,

como sempre dividida neste passo certo e lento

que é o meu longo caminhar em vielas tortas,

caminhos escuros

entre barreiras e muros,

entre lágrimas, raiva, amor e paixão.

Entre sonhos, desejos, mordendo o sentimento,

calando toda a desilusão,

fechando aos poucos o coração.

Por entre as nuvens negras da minha perdição

em que me entreguei, sem outro pensamento

que não fosse o amor,

esse que quero com ardor,

e do qual só sobram migalhas.

Ah negras nuvens de tenmpestade!

Engulam-me de uma vez na Eternidade!