TRANSIÇÃO

Escoam-se as horas numa brecha de olhar,
para além do sonho, para além do mar.
Partilha-se o pão de suado amargor,
e ama-se um sonho em desdobrado amor.

Escoam-se os anos, pelas mãos de menino,
agrilhoam-se os passos a um talhado destino,
espera-se a vinda, a partida, o adeus, espera-se tudo...
e nada. Desenha-se um sonho num grito mudo.

Escoam-se as mágoas, enlaçam-se esperanças,
soltam-se os risos, bordam-se doces lembranças,
enfeitam-se os cabelos com grinaldas de luz,
e amortalha-se ao peito o sinal da Cruz.

Escoou-se um ano, castelo de brincar,
nas mãos de um menino de perdido olhar.
Gritou-se: "Amo-te", nas palavras por dizer,
e dissesse tanto no que ficou por escrever.

Partilhou-se o pão, o vinho e a dor,
partilhou-se o sonho, o sorriso e o amor.
E o tempo, escoando, passou a correr,
nesta cacafonia chama da viver.

Lágrimas de lua

2018, sejas bem vindo.

CORES DE VIAGEM

Vou pintar um arco-íris num céu por mim inventado,
onde as espumas dos dias se desfazem em silêncio.
Vou lançar bolas de sabão ao mundo angustiado
com raios de prateado luar nelas entrelaçado.

E vou plantar beijos, como sementes douradas,
como luas, como sois, como "mares nunca dantes navegados".
Desenhar o impossível, inventar as alvoradas,
e das ondas verde-esp'rança tecer as minhas madrugadas.

Vou vestir-me de estrelas, companheiras de viagem,
vou calçar-me de brumas breves, enfeitar-me de novos sonhos,
vou abandonar-me na suave aragem,
ser gaivota, andorinha, vou ser somente  miragem.

Empunho as telas e as tintas, misturo-as com a esperança.
Crio um novo amanhecer, onde impere o sol nascente.
Escrevo uma tela colorida de sonhos e de bonança.
Entrego ao vento o que sou; corpo e alma de criança.

Vim pintar um arco-íris neste amanhecer de segredos,
neste silêncio de alma, nestes olhos de ver por dentro,
neste mar que me separa de mim, entre escolhos e rochedos.
Vim pintar um arco-íris para colorir a dor e apagar os degredos.

Vim pintar um arco-íris em cada vida, em cada sonho, em cada lágrima de alma....




NATAL DE PAZ E HARMONIA, SAÚDE, AMOR E COMUNHÃO

imagem retirada da net

Lágrimas de lua

SEM DESTINATÁRIO

Olá!

Esta é mais uma carta que não tem destinatário, porque não será enviada.

Sim, é para ti, que estás num mundo à parte do meu, vogas numa "bolha" que vejo passar da minha "bolha". Ah, pois! Não estranhes, para mim todos vivemos em bolhas: as nossas vidinhas, de onde não queremos sair. Pedimos a todos os santinhos que não sejamos obrigados a romper as paredes das nossas bolhinhas de conforto. Mas sim, dizia eu, são para ti estas palavras.  Um dia a curiosidade foi mais forte: cedi. Quis entrar num mundo que, sabendo não me pertencer, pensei poder franquear. Que me fosse permitido visitar, desfrutar, quem sabe; habitar. E entrei! Abriste, rectificação: entreabriste a porta e eu, sem hesitações, entrei.

Mas essa porta deu acesso a um mundo de magia, de encanto, de descoberta que me foi, seguidamente, negado. Uma espécie de “toca e foge” dos meus anos de menina. E deixou um gosto de incumprimento de uma promessa, de uma fraude da vida, de uma expectativa gorada. A culpa? Pois, essa, não há. E se houver, será, indubitavelmente, minha. Sempre minha, porque ainda espero. Sempre minha, porque ainda acredito. Sou assim, serei assim até ao meu fim.- Até prova em contrário, tudo (e todos) são verdadeiros e sãos. - Crédula? Ingénua? Talvez… sim … serei.

E hoje vejo-te, levando a tua bolha, vogando nas ondas da vida, nos ventos dos acontecimentos e nas marés das sementes que vais semeando, e nas ceifas do que já frutificou. E eu vejo-te, de longe, quando achei poder estar perto. E eu vejo-te, com um peso no coração, e uma lágrima na alma. Mas, apenas e só, porque me iludo, porque espero, porque creio ser possível não viver somente na minha bolha. A vida faz sentido se as nossas paredes não forem estanques, se soubermos rasga-las e deixar que “outras bolhas” toquem, penetrem, se fundam nas nossas. Depois, quando a vida me confronta com a realidade; dura, crua e desapiedada, dói. Uma dor de desalento e de sementes que não vingaram. De esperança pequenina defraudada. Uma dor estranha pela estranheza do que não foi vivido, apenas idealizado, sonhado, esperado.

Mente humana de tamanhos mistérios.

Ainda bem que esta carta não tem destinatário! Irias dizer que sou louca. Mas, sabes? Não sou. Sou apenas uma alma aberta, uma alma que acredita no Bem, que mantém aquela candura de menina, ainda que a vida tenha sovado, bem sovada, a massa de que sou feita. Não, não sou louca. Apenas um coração que bate e que, por muito que seja maltratado, continua a bater. A bombear esperança e sonho nos passos deste caminho.

Sigo, com esta estranheza na alma, esta sensação de ficar à porta, mas sigo. Sabes? Tenho uma “bolha” para levar por diante. Desejo que sejas feliz na tua pequena-grande bolha, que a vida te sorria e dê tudo o que desejas e anseias.  Desejo que os teus sonhos se concretizem, os teu projectos avancem. Mas, acima de tudo, desejo-te o “suficiente de tudo”.

Não entendes?  Pois… acredito. Mas desejo-te o melhor.

Até sempre

Lágrimas de lua

HÁ PEDAÇOS DE MIM...

Há pedaços de mim no infinito,
no mais longe, no mais além.
Há quereres mudos que permito
invadam o silêncio, que mantém
este equilíbrio de folhas secas,
de olhares glaucos perdidos nas brumas .

Há pedaços de mim na areia deserta,
onde um dia fui ninfa e olhei o sol.
Há uma nova maré que me liberta
dos grilhões da saudade, em prol
de um amanhecer em airosas charnecas
plenas de vida, coroadas de espumas...

Há pedaços de mim dentro de mim,
onde nada habita, onde o sonho adormece.
Onde a vida passa e corre e se esvai, por fim.
Há pedaços de mim onde o horizonte se desvanece,
se restringe, em mascarada cerca,
que contém a alma em cortantes plumas.

Há pedaços de mim.... há pedaços de mim...

lágrimas de lua

AO SABOR DE UM VENTO....

E quando todos os muros nada mais forem que chuva,

e todas as notas, melodias de um violino gasto pela vida,

todas as lágrimas forem uma saudade de partida,

então todas as gotas de orvalho serão diamantes,

e todas as pétalas serão promessas de eternidade.

E quando todas as mágoas se diluírem na simplicidade

de um olhar, na magia de uma melodia sem norte,

na graciosidade do voo de uma gaivota sem rumo.

Então os passos serão somente um leve fumo

que se eleva suave na noite que cai devagar.

               .......................

Soltem-se os ventos do oblívio, 

e as chuvas de pacificação e alívio.

Soltem-se todas as lembranças ancoradas

num cais de podres dores amordaçadas.

Soltem-se palavras caladas e olhares perdidos

e voem as vãs esperas e obtusos sentidos.

Soltem-se as amarras de um tempo esfumado

e os odores de um passado perfumado.

Hoje, há um vulcão de pedras brancas em ebulição,

e o voo de uma pomba de paz e sonho, de esperança e perdão.

           ...........................

Letra a letra nascem as sombras escritas

por entre os rochedos de memórias foscas.

E ouvem-se frases, risos, mentiras ditas

como se se  tratassem de verdades toscas.

Letra a letra compõe-se a melodia

de um poema sem tempo nem idade,

pétalas brancas de falsidade luzidia

guardadas num livro de eternidade.

                                                                                                                                                                                                     Lágrimas de lua

NOVA NASCENTE

Vim beber a vida aos horizontes da alma,

 olhei o infinito que contém uma esperança,

quebrei amarras, lancei as velas de temperança.

Despi o manto de negro fumo e falsa calma.

Vim ver o outro lado do mundo; que não conheço,

onde tropeço, mas me embrenho e recomeço.

Vim beber a aurora aos horizontes do amor,

ainda que haja noite, penumbra e sombra,

haverá sempre a esperança, remédio que desensombra

as agruras do caminho. Bebo naquele rubro fragor

de quem semeia novas sementes em terras de poesia,

em sonhos de menina, em trajes de fantasia.

Vim beber a vida aos horizontes da alma.

Nasce o dia: um novo dia, esplendor que acalma
                                                                                                                                                                                                Lágrimas de lua

UM DIA... AS BRUMAS, MAIS NADA

Um dia, a luz é só uma luz e o sol apenas um brilho quente.

Um dia, o perfume não tem cheiro, nem o mel sabe a natureza.

Um dia, o dia não mais significa viver; será apenas um molho de horas

que passam em sonolento limbo, onde tudo é nada: e nada é tudo.

Um dia tudo será uma sombra ensombrada, sem cor e dormente.

Um dia, um olhar apenas significa que se vê, mas que se perdeu a beleza,

que se perdeu o vigor, o sentido e a razão, e que tudo se prende com escoras

feitas de teias de aranha, feitas de brumas e de tempo passando: mudo.

Um dia, as mãos vão esquecer-se do caminho, do préstimo, do sentido,

nada mais que conchas vazias em areal estranho e intemporal.

Um dia, apenas a névoa povoará o olhar, encherá o corpo, a alma, a vida.

Um dia, as memórias serão farrapos sem nexo, desgarradas e esparsas.

Um dia de nada servirão os esforços, o empenho, a luta; estará perdido

o mundo periclitante onde se equilibram os passos, lutando contra o vendaval.

Um dia terei que deixar-te ir após as lutas que nos levam de vencida.

Um dia será o vazio; nada mais restará que vazio, num voo de brancas garças.

Lágrimas de lua

COMBOIO DA VIDA - ESTAÇÕES, APEADEIROS...

Pouca-terra, ou muita terra: assim passam os tempos,

assim passam os anos e corre o comboio pela vida.

Quantos entraram nele? Não sei, perdi a conta.

Perdi as paragens onde entraram e saíram. Os momentos

que foram lições de vida, pedaços de alma dividida.

Mas todos deixaram elos, traços, marcas de remonta.

Corre, ainda, o comboio; o meu comboio de vida,

e entram e saem passageiros, passam estações de fugida.

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Pouca-terra e muita terra. Sim, muita terra percorrida,

sonhos trocados, lágrimas escorridas, sorrisos e gargalhadas.

Corre o comboio na linha, sempre em frente sem parar.

Nele ficam as memórias, os momentos e a dor da partida.

Mas os nossos comboios têm rumo, têm esperanças guardadas,

e têm momentos de agrura, lágrimas difíceis de calar.

E o comboio não se detém, segue, segue sem parança,

ainda carrega sonhos, ainda transporta a esperança.

lágrimas de lua

LUTO

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Chove! Uma água de negro pintada,

mas branca e pura como lágrimas de anjos.

Esta guerra, por agora calada e encerrada,

deixou cicatrizes, marcas ferozes; perdas.

O fumo ainda se enrola e cola à pele

de todas as almas que olham, sem ver,

sem perceber. Ainda há quem zele

por destroços retorcidos ainda a ferver,

a suar, a esfumar e soluçar; a morrer.

As sobras de vidas que o fogo devorou

são hinos fúnebres que todo um povo chorou.

Chove! Chove uma água de Paz e balsamo.

O negro? Esse - pinta a natureza sofrida.

lágrimas de lua

Imagem retirada da net

ADORMECIDA ALMA

Encontro, nos desencontros da vida, uma garça fluída,

fugidia e breve, como uma suave brisa de um mar cobalto,

sem fundo nem idade.

Num sopro de verdade,

onde não habita nem alma nem coração, nem doce sobressalto.

Apenas uma imensidão de teias, pedaços de roupa puída

e fios de sonhos pendurados em descarnados galhos.

Na metade de uma rubra maçã; roída de invejado sabor,

escorrem o mel e o fel, lado a lado, irmãos de um destino

traçado a carvão, a tinta da china, embotados nos trabalhos

que mão humana esqueceu; no deslizar do desamor.

Afogando no mar, do cobalto mais puro, a raiz de um coração,

enterrando na areia, morna de solidão, as sementes de uma paixão.

Encontro, nos desencontros da vida, uma gaivota perdida,

numa ilha que, de tão silenciosa, ficou esquecida

e guardou, sequiosa, o limbo de uma alma adormecida.

lágrimas de lua

DÓ, RÉ, MI - UM PIANO....

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Dó ré mi, martelam os dedos no piano

uma melodia que o sol traga e o vento espalha.

Pela janela escorrem acordes pelo jardim,

as notas elevam-se, dilatam-se; a melodia encalha

na sebe bem aparada e nos arroubos do jasmim.

Dó, ré, mi, depois um fá e um sol sustenido a preceito,

que o pianista sabe o que faz; arranca melodias

das teclas de marfim causticado de um piano ancião.

E as borboletas volteiam ao som de pios e cantorias

dos pardais e dos melros, e do pica-pau folgazão,

que bate o compasso no tronco onde vai fazer o ninho.

Dó, ré, mi, sol, sol, la, si. Dó, dó, la, la, si. Sol, sol dó.

O bailado estende-se pelas dobras das horas a passar,

parece que o dia engrandeceu, soprou para longe o pó

que restava das cinzas de vidas passadas por catalogar.

E trinam as teclas marfínicas do piano uma valsa de arrepiar,

uma polca, uma rumba, um fox-trot aprumado,

no jardim tudo rodopia, tudo salta e pula e dança.

A melodia contagia, espicaça a vida e o sonho enfeitiçado,

arrebata a natureza arrasta-a na loucura do dia que avança.

Dó, ré, mi, martelam, ainda, os dedos no piano desta vida:

Ah como é bela a valsa neste jardim de partida.

lágrimas de lua

MADRUGADAS DE VENTO NOVO

Vi nascer o sol por entre as nuvens,
levantei-me com as madrugadas de vento
e sacudi a poeira de tempo.
Escancarei as janelas do lamento
deixei voar as tempestades.
Ouvi a aurora que se levanta
e vi o despertar de novos sentidos,
espreitei um ninho onde a vida canta,
tomei nas mãos o renascer.
Traguei o dia num cálice de barro,
comi o pão que mãos saudosas cozeram.
Atei os sonhos na asa de um cagarro;
larguei-o ao vento - voa! Voa bem alto.
Fechei os olhos e senti o mar,
toquei as algas, beijei os nautilus,
trotei em cavalos marinhos de encantar.
Abri as asas, de gaivota anquilosada; e voei!
Voei com um hino na voz e vida no olhar.
O mundo é um lugar estranho onde habito
e desabito. Onde me perco e volta a encontrar,
onde a maresia traz poemas para além do mar.
E o nascer deste sol encasulou a força de querer,
vestiu de arco-íris a dança das palavras: deu-lhes cor,
pintou uma tela de sonhos a crescer.
Hoje o sol nasceu verde; nasceu rosado e azul,
nasceu de um paleta de pintor louco, poeta maior,
e elevou-se- enorme - rubro, do tamanho da eternidade,
ajoelhada e rezada, em silencio, no altar-mor
da orada da vida.
Vi nascer o sol por entre as nuvens,
e o dia, simplesmente: aconteceu.

lágrimas de lua

UMA ESCADA...POR SUBIR?

A vida é uma escada por subir,
uma porta por transpor

uma janela por desemperrar e abrir.

Degrau a degrau, pé ante pé;

subir, subir sem medo. Apenas ir,

com a certeza de que a vida, essa

é, somente, uma escada por enfrentar,

íngreme, abrupta, uma guerra para travar.

A vida é só uma escada por subir,

e quantas vezes por descer,

e quantas vezes um desejo de sumir,

de partir sem deixar rasto.

Tão somente esfumar, suave diluir.

Subindo e descendo, em trôpegos passos,

escada de pedra, gasta, lisa, dura.

Escada de sonhos, no silêncio da loucura.

A vida é uma escada de gritos e sussurros,

de noites que se abrem em alvoradas,

de monstros, de fadas, de beijos e urros,

de dor; mas também de magia - de cor.

A vida é uma escada de corações casmurros,

e de verdades agudas rasgando as carnes.

A vida é uma escada de verde moldura,

a vida é um trilho entre as pedras e a lonjura.

A vida é uma escada por subir,

uma porta por transpor,

uma janela por desemperrar e abrir.

A vida é uma sombra de poema por compor.

lágrimas de lua

PRINCESA DOS "LÍRIOS DO CAMPO"

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Porque choram os teus olhos, princesa?

Porque não entranças os teus sonhos de menina?

Calças sapatos de refulgente leveza

e envergas a capa de uma invernosa tristeza.

Os anos lavaram as mágoas nas águas dos teus olhos,

branquearam os sonhos em campo de “alecrim aos molhos”.

Do teu castelo altaneiro olhas os “lírios do campo”,

vês o tempo correr incessante, marcado em torto relógio.

“Meu Deus, é tarde, é tarde!” – ainda mal desponta o dia,

perdes graça, perdes vida, perdes o sonho à porfia.

Olhas cada nova madrugada, choras cada novo ocaso,

enrodilhado o coração, pergaminhada a tua alma,

entranças esperanças mortas com esvaziada calma.

Vês nuvens de cobre e de chumbo, mares fundos, praias cegas.

Vês os barcos partirem sem rumo; gaivotas de asas quebradas,

sonhas com um alvo unicórnio, histórias; lendas encantadas.

Desfias o rosário dos anos como contas de fino âmbar,

bordas a doce matiz o pano do teu embotado viver,

e juntas as horas e os dias cozendo-os ao teu sofrer.

Passam os tempos, passando, pelo teu rosto de flor,

definham os tempos, definhando, no teu corpo por colher.

Nesta vida que não vives, ficam palavras encolhidas - a morrer.

Borda, linda bordadeira, princesa de um reino sem reinado,

tece um fio de ouro e prata, tece um sonho que é só teu.

Ah, princesa desterrada, não te afundes em breu!

Por quem choram os teus olhos, princesa?

Sai!  Veste-te de realeza.

lágrimas de lua

POR ENTRE O SILENCIO E AS PEDRAS

Procurei entre o silêncio das pedras,

o verde da esperança flutuante

e o dourado de um sol cantante.

Procurei o que não se encontra;

apenas se vive e se sente,

apenas se escreve e pressente.

Procurei entre o silencio das pedras

a essência para a vida.

Um ponto de chegada ou de partida.

Um porto de abrigo, uma ponte de bambu,

ou apenas um refugio; um suspiro de anjo,

um olhar de fogo, um piano onde esbanjo

as notas de um duro caminhar.

Procurei no silencio das pedras

o âmago da minha alma, fímbria de coração,

os passos para voltar, a letra de uma canção

há muito amordaçada. É no silencio das mágoas

que nascem novas auroras das cicatrizes que ficaram,

de lutas há muito travadas. Os sonhos que claudicaram

são hoje o musgo das pedras no silencio deste mundo,

são abrigos, são luz, são eternidade em pó,

são os caminhos que percorro em paz e só.

Procurei entre o silencio das pedras,

uma razão, um destino ou apenas o caminho sonhado,

encontrei-me comigo mesma a dedilhar o passado.

É no silencio das pedras que se ouve o grito da vida. 

Lágrimas de lua

TATUAGEM

Trago tatuado no corpo,

o mapa do nosso passado.

São um sulco esvaziado

todos os rios, agora secos,

de uma vida na penumbra.

As montanhas que subimos

e cada vale que descobrimos,

cada meandro, cada sombra,

cada prado, cada planície,

que afloravas á superfície

de uma pele que te recebia.

O mapa, qual cicatriz do tempo,

cobre-me o corpo a contratempo.

Os rios que navegavas

já perderam o azul das águas,

e nas margens só as mágoas

se espalham na memória.

Olho hoje as íngremes montanhas,

(como me parecem estranhas!)

já não vejo os alegres cumes,

apenas escarpas agrestes,

rasgadas de todas as vestes.

O mapa, desvanecido de esperas,

perde as cores, perde a harmonia,

tatuagem negra,tatuagem de nostalgia.

São apenas linhas vãs,

que um dia foram caminho,

foram vida e valioso pergaminho.

Hoje é mapa a carvão traçado,

apenas uma tatuagem a lembrar

que um sonho pode acabar.

lágrimas de lua

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